"Есть одна хорошая песня у соловушки - Песня панихидная по моей головушке" (с) Есенин
Фики и книги имеют удивительную особенность - дополнять настроение, ощущение. Не повторять их, не сливаться в унисон, не подхватывать или просто попадать в ноты, а именно дополнять. Как недостающие пазлы почти завершённой картины.
Страшно не то одиночество, которое мы выбираем сами, а страшно то, которое выбирает нас.
День, начавшийся так рано, закончившийся не так поздно. Три отдельных сюжета, связанные четвёртым, самым неозвученным, самым глубинным. тихая мистерия позднего вечера, дым можжевельника, красивая негромкая музыка, струи дыма, танцующие в тусклом свете лампы, мои руки, кажется, насквозь пропахли им. Подкравшаяся незаметно ночь холодит и греет одновременно. Мысли плывут куда-то плавной тягучей рекой.Мысли, которые боюсь спугнуть, но в которые хочется верить.. Чувства, которые перешли на качественно иной уровень. Всё переплелось в замысловатом ковре иллюзий, из него соткалось удивительное покрывало бытия. Этот вечер скользит дымом сквозь пальцы, тает в белой ночи Петербурга. Зачем? Для чего? Почему? Разве есть смысл отвечать на эти вопосы? На вопросы, которые никто не задавал. Я узнала за эти выходные столько всего, что есть основательный повод задуматься над всем этим. Но я не хочу, чтобы эти размышления облекались в конкретную словесную форму, я посто хочу их чувствовать, плыть по их течению.
Страшно не то одиночество, которое мы выбираем сами, а страшно то, которое выбирает нас.
День, начавшийся так рано, закончившийся не так поздно. Три отдельных сюжета, связанные четвёртым, самым неозвученным, самым глубинным. тихая мистерия позднего вечера, дым можжевельника, красивая негромкая музыка, струи дыма, танцующие в тусклом свете лампы, мои руки, кажется, насквозь пропахли им. Подкравшаяся незаметно ночь холодит и греет одновременно. Мысли плывут куда-то плавной тягучей рекой.Мысли, которые боюсь спугнуть, но в которые хочется верить.. Чувства, которые перешли на качественно иной уровень. Всё переплелось в замысловатом ковре иллюзий, из него соткалось удивительное покрывало бытия. Этот вечер скользит дымом сквозь пальцы, тает в белой ночи Петербурга. Зачем? Для чего? Почему? Разве есть смысл отвечать на эти вопосы? На вопросы, которые никто не задавал. Я узнала за эти выходные столько всего, что есть основательный повод задуматься над всем этим. Но я не хочу, чтобы эти размышления облекались в конкретную словесную форму, я посто хочу их чувствовать, плыть по их течению.