Иногда мне кажется, что этот дом покинут его обитателями, а я лишь призрак человека, жившего здесь когда-то.
От стен веет холодом и пылью прожитых лет, в кране слишком часто не бывает горячей воды. Ветер за окном поёт свою ... поминальную песню...
Дом, в котором уже никто не живёт. Туда приходят изредка, скорее отдохнуть, чем жить.
Там тишина не нарушается звуками негромко играющей музыки, там в углу пылится гитара, струны которой трогает лишь уставшая рука, когда на сердце становится совсем грустно и тоскливо.
В этом доме не любят яркий свет, предпочитая тягучий полумрак. Не любят просторное место для сна - его слишком много, этого места, его много даже на двоих, если они не враги.
Холод окутывает плечи, сковывает пальцы. Музыка оплетает мысли, сознание, саму способность размышлять.
Дом Одиночества, которое всегда возвращается.
Соединив с ним судьбу однажды, уже невозможно порвать эту связь.
Оно всегда вернётся, хоть ненадолго, но .... всегда заставит почувствовать себя снова и снова.
Оно не отпускает, если ты однажды протянул ему руку.

Сухие цветы. Заброшенность.
Даже тот, кто живёт здесь, не замечает этого. И того, что мёртвый воздух застаивается в углах.
Потому что самого этого человека нет. Он тоже мёртв, как и весь его мир, что он лепил когда-то.
Этот человек устал от жизни, от неопределённости, от ожидания. Но он никогда не согласится умереть - это было бы слишком просто. Он устал отвечать на одни и те же вопросы, потому что сам не знает на них ответы. Ему надоело мечтать - потому что эти фантазии никогда не сбудутся. И уверять себя, что всё можно изменить - бессмысленно, потому что слишком мало желания это изменить.
Потому что он "сильный" человек, которому не поднять руку, что бы смахнуть пыль со стола. Потому что ...

нет смысла, когда всё вокруг ...
либо умерло, либо хочет умереть