Мы всегда возвращаемся к тем, кого любим очень сильно. Мы возвращаемся к тем, кто любит нас, хоть и отпускает, кажется, навсегда. Мы возвращаемся к тому, кто нам однажды протянул руку помощи. Сердцу, где живёт благодарность... нельзя не вернуться. И это возвращение, оно сладко-горькое, грустно-счастливое. Его невозможно вот так просто склеить в слова. И не столь важна причина возвращения, сколько то, что при этом ощущаешь. И почему-то непременно хочется плакать.
Круг замыкается снова. Я снова бегу ... от себя, от других, от того, что засело внутри чёрной птицей сомнений и грусти.
Шаг за шагом. Будто падают стеклянные шары. Будто рушится карточный домик. Рушится по одной карте. Замок, который я строила из песка, разносят ветры. Им можно. Им можно всё, им дозволено многое. Эти ветра холодят душу, кидая в глаза жёлтый жёсткий песок.
Когда-нибудь я научусь не сбиваться с Пути. Когда-нибудь я смогу с полной уверенностью сказать то, что порой хочу кричать сейчас, но ... не имею права даже шепнуть.
Наверно, это весна. Этот зеленеющий май за окном. Облака на небе. Холодный ветер.
Я возвращаюсь к тебе, Город, и не важно, что послужило тому причиной. Твоё притяжение сильнее тысячи других, потому что ты всегда рядом.
Собирая осколки, я царапаю руки, но знаю, что не скажу ни слова.
Истинное счастье не зависит от счастья, это ощущение бытия.