Когда-то я писала много. Изливала свою душу и мысли. В стихах, недописанных рассказах-романах, на дневниках. Сейчас это всё кажется другой жизнью, и порой хочется к ней вернуться. Но возвращаясь, понимаешь, что слов нет. Что то, о чём ты писал раньше, сейчас не стоит того, что бы остаться на листе бумаги или на странице дневника.Я по-прежнему также мечтаю, также окунаюсь с головой в романтику города, только видно нет времени или желания включить комп, залезть в интернет и что-то где-то написать. Я больше замкнулась в себе, даже от самой себя. Я научилась не жалеть о забытых, не написанных на бумаге, стихах, о ненаписанных фразах и мыслях, потому, что когда они приходят в голову, нет возможности их записать, а когда есть возможность - они забываются за суетой этого мира. Ведь невозможно сесть за комп и вспоминать, что же ты так хотел написать пол дня назад. Это сразу убивает всю привлекательность записи.
Интересно, может ли что-то измениться? Что-то из того, что сейчас застывает болотом. Что бы оно не стало им, а просто стало другим - живым и текучим, переливающимся в бликах солнца, или пото утёкшим сквозь пальцы, как прошедшее в своё время.